Мама все надеялась, что я вырасту и перестану читать фантастику. Она увлекалась псевдоисторическими романами - Даниэлла Стил и прочие "анжелики" - смотрела с бабушкой на пару бразильские сериалы и верила, что настоящая жизнь, она вся там, такая яркая, полная эмоциональных аргентинских диалогов или пышных кринолинов и дворцовых интриг...

Были еще серьезные "жизненные" книги и "тяжелые" фильмы, которые олицетворяли собой настоящую культуру, не чета Стивену Кингу или Клиффорду Саймаку. На них положено было учиться превратностям судьбы и, опять же, видеть, какова жизнь на самом деле.

А мне не хотелось читать о повседеневном - оно и так без конца путается под ногами. И мексиканские страсти никогда меня не прельщали. В отличие от малолетних принцесс, ждущих на диване прекрасного принца, я грезила о других мирах... Не всерьез, но где-то в глубине души всегда искала ту самую дверь, за которой начнется приключение.

И пусть тоска по несбыточному почти исчезла, притупилась ( http://www.liveinternet.ru/users/655876/post4339604/ ) - в конце концов, я прочно пустила корни в этом не худшем из миров и мне давно не нужен "проводник отсюда" - но я, наверно, так и не выросла. Я читаю все то же самое, хотя и выбираю немного другие темы и жанры. Эта любовь, кажется, на всю жизнь.