Странные прихоти времени...
Вспоминаю эпизод минувшего лета – солнце, легкий ветерок, дорога, по которой изредка проезжают торопливые автомобили (как я хотела тогда, чтобы она не заканчивалась как можно дольше – я всегда хочу этого от пустынной дороги). Лес с одной стороны, поле – с другой. Свобода где-то внутри меня, и ты со мною рядом. Ты идешь к дому, я иду от него прочь.
Внезапный ливень тщится промочить нас до нитки, презрев впопыхах извлеченный из рюкзака зонт. Заросшая зеленью речка под мостом, глубокие лужи под ногами. Хаотично сменяющие друг друга неповторимые узоры дождя на прозрачной поверхности. Дождь пишет что-то важное водою по воде, пишет и тут же стирает, быть может, не удовлетворяясь написанным, а может, не желая, чтобы мы успели понять его странные письмена. Одинокий старик бредет по опустевшей сельской улице, а перед нами – дорога, дорога...
Тогда меня зверски мучила аллергия, солнце пекло куда сильнее, чем хотелось бы, рой сомнений и мучительных навязчивых мыслей терзал мой мозг, а когда мы зашли в лес, меня жестоко покусали местные исполинские комары и я свирепо ругалась матом, – но теперь, теперь я знаю, что на самом деле было только то, что и должно было быть – дорога, ветер, солнце, лес, поле, дождь, мост, река, сельская улица, старик, ты и моя свобода.