Начала читать "Вероника решает умереть". Всё больше нахожу сходство с ней... Тоже хочу в психушку - там никто не обращает внимания на твой бред, бессмыслицу в поведении. Говоришь, что думаешь... Это ли не счастье? Счастье = Свобода... (или наоборот?) А тут... Всё-равно приходится зажиматься... Да и в дневник всего не напишешь, что чувствуешь, потому он и получается какой-то... глупенький. Постоянно себя притормаживать приходиться, чтоб сильно не откровенничать - не только ж я одна читаю... Значит, я ещё не до такой степени душевнобольная, если беспокоюсь по таким пустякам. Странно всё...
Блин, ищу какое-то обоснование произошедшего и закутываюсь ещё больше... Да, именно закутываюсь...
А вообще, на работе мало чего вразумительного можно написать - отвлекают, да и официальность обстановки сказывается... Ничего, скоро куплю комп и сменю место жительства... Нет, не на психушку... Поселюсь в Инете основательно и надолго. Т.е. нет... Ненадолго... Не так много ещё...
"...Бессмысленность прожитых дней, безрадостность сделанных дел..."