Слушать вступление (mp3 1,8 Мб).

Однажды в Москве появились объявления о том, что у группы "Неизвестная Земля" вышел новый альбом "Трудно быть богом". Там говорилось, что стиль музыки там - русский рок-н-ролл. И всё это вместе вызвало у меня жуткий интерес. Там был указан только е-мейл, я написал и выяснил, что скоро группа приезжает в Москву и будет давать концерт в клубе, к которому я тогда питал тёплы чувства "Оракул божественной бутылки".

Я оказался единственным, кто тогда пришёл их услышать. Ребята оказались из Ярославля. И стал их вторым поклонником в Москве. Вторым только по порядку, но не по значимости. Я помог им устроить сайт, нашёл дизайнера, собрал у себя максимум того, что было ими записано и уже переводил всё в mp3, чтобы выложить на их новый сайт. Но они там как-то разбежались по своим углам, занялись другими делами, группа сперва углубилась в эксперименты, потом перестала существовать.

Теперь и клуба того нет, и эти ребята не знаю где. Но их музыка у меня лежит, и мне хотелось бы ею с кем-нибудь поделиться. Поэтому хочу о ней хоть немного рассказать.
Смысл словосочетания "русский рок-н-ролл" я понял ещё на концерте, и окончательно убедился, прочитав его описание на обложке кассеты. Есть понятие "русский рок", когда, как говорилось в одной рецензии на новую книгу Бориса Стругацкого "всё не так плохо, всё намного, намного хуже", музыка, от которой хочется покончить с собой. Так вот, "русский рок-н-ролл" - это абсолютно беспощадная, иногда даже злая, но при этом ни капли не унывающая музыка. Это воспетый цинизм, это наша окружающая действительность как она есть под музыку, зачастую перекликающуюся с русскими народными мотивами.
И при всём при этом - прорывающийся сквозь всё это неубиваемый позитив.
Как росток через асфальт.
Как солнце через грозовую тучу.

Эта музыка - яд, если от неё сразу не вырвет, то можно смертельно отравиться. Но в малых дозах она лечит то, что кажется неизлечимым.

А он почти ни во что не верит,
И время уже ничего не значит.
Он забивает гвоздями двери,
Садится в угол и тихо плачет.

А мы почти никого не судим -
Ни тех кто были, ни тех кто не был.
Мы просто окна, в которых люди
Видят осеннее хмурое небо.

Голос солиста, жилистого, уверенного - силён и переходит то в крик отчаяния, то в хохот, то в волчий вой.
При всём при этом - это не шедевр искусства, это не картина, которую можно с наслаждением разглядывать часами, находя новые детали. Это несколько грубых мазков, но находящихся ровно на своих местах для того, чтобы отразить самую суть передаваемой формы. Пусть иногда эта форма проста и узнаваема, как домик, который рисуют дети или смайлик, но всего несколько штрихов дают понять, что там никто не живёт, или что это не улыбка на лице, а гримаса боли или отчаяния.

Проливными дождями
Все дороги размыты.
Золотыми крестами
Окна в небе забиты.

Подкупают названия альбомов, традиционно называемые ими по именам лучших книг братьев Стругацких: "Жук в муравейнике", "Пикник на обочине", "Трудно быть богом". И названия песен: "Азъ есмь", "Пьяный рок-н-ролл", "Я - господь бог".
Вместо лишних слов просто приведу несколько текстов их песен.
Если кто-то хочет получить файлы на почту или диски с альбомами - обращайтесь, раздаю совершенно бесплатно. Если кто-то подскажет, как разместить в интернете хотя бы несколько лучших песен, буду очень признателен.

Я вырвусь из плена усталого дня.
Я всё позабуду и стану другим.
Моё одиночество просит огня,
А значит, итог всему - пепел и дым.

Моё отречение, как динамит,
Взрывает мосты, причиняя мне боль.
Колпак с бубенцами не зазвенит -
Шут умер, шутя, и заплакал король.

В огне лихорадки рождается бред,
Как будто я знаю, кто я и где.
А так же как плохо там, где меня нет,
И что я вернулся назад по воде.

Я вырвусь из плена усталого дня
И стану другим, а каким уж - бог весть,
Но где-то опять кто-то спросит меня:
"Всегда ли так плохо там, где ты есть?"

Если смеются черти,
Ты слаб, ты ничтожен, ты просто слизь.
Не говори о смерти,
Если боишься вступить на карниз.
Плюёшь против ветра, и всё же
Ты не стоял на перилах моста
И никогда не сможешь
Уйти просто так, не считая до ста.

Дешёвый спектакль, насмешка.
Водяной пистолет уже у виска.
Ты не игрок, ты пешка,
Жизнь твоя - шахматная доска.
Кукольный самоубийца.
Трагедия-фарс театра Калуги.
С тобой ничего не случится,
Если от страха трясутся руки.

Ну что же ты парень медлишь?
Если всё в мире сует суета -
Сунь свою глову в петлю,
Шагни за окно или прыгни с моста.
Почувствуй дыхание смерти,
Стоя на крыше и глядя вниз.
Если смеются черти,
Ты слаб, ты ничтожен, ты просто слизь.

Ты просыпаешься утром
А скорей всего днём
Тебя мучает жутко
Похмельный синдром
Когда не лезет в глотку ни балык ни колбаса
Выпей!
Выпей аспирин Упса.

Когда приходишь усталый
С работы домой
Тебя всё достало
Ты голодный и злой
И настроение твоё как у цепного пса
Выпей!
Выпей аспирин Упса.

Вот долгожданный выходной
А погода муть
И ты врубаешь ящик свой
В надежде отдохнуть
Ну а там как всегда то реклама то попса
Выпей!
Выпей аспирин Упса.

Если ты всё сказал
Если ты всё допил
На любовь наплевал
А на веру забил
Если чёрная в жизни твоей полоса
Выпей!
Выпей аспирин Упса.

Опять, как и прежде, холёные рожи
Мне говорят: "покайся, раб божий!
Смири гордый нрав свой, молись,
Да почаще постись"

Опять, как и прежде, с пеной у рта
Уроды кричат: "Мир спасёт красота!",
А миру давно наплевать,
Он не хочет спастись.

Чернеет утробой родная берлога,
В которой мы прячемся от искушения.
Мы скачем, как блохи, под пальцами бога,
Но вера в него не приносит спасенья.
Но вера в него не снимает оковы,
И дальше дождями размыта дорога.
Мы падаем в грязь, поднимаемся снова
И скачем, как блохи, под пальцами бога.

Опять, как и прежде, бандюги и воры
О пище духовной ведут разговоры,
А кончится всё, как всегда,
Кровавой резнёй.

Опять, как и прежде, кто-то страдает,
Кто-то в орлянку со смертью играет,
А кто-то считает всё это
Мышиной вознёй.

Чернеет утробой...

А куда ни глянь всюду жизнь кипит,
А куда ни глянь всюду люд мирской
По своим делам кто идёт, кто бежит,
Только я стою да смотрю с тоской.

Вроде нет беды, а не весело мне.
Вроде горя нет, а душа не поёт.
Я сегодня ночью видел во сне,
Будто бы челнок по небу тихо плывёт

Как неспетая песня моя.

Всё куда-то катится, да кувырком.
Только наплевать, только всё по бурам.
И тебя, браток, назовут дураком,
Если ты не вор, не торгаш и не хам.

Будет ещё праздничек, будет и пляс
Бог не выдаст, свинья да не съест.
Я не знаю, как там у вас -
Мой костёр горит до небес!

Как неспетая песня моя.

Потом свою вахватскую родную хором грянули
Протяжную, печальную иных покамест нет.
Не диво ли - широкая сторонка Русь крещёная,
Народу в ней тьма тём,
А ни в одной-то душеньке с покон веков до нашего
Не загорелась песенка весёлая и ясная,
Как вётренный денёк.
Ни диво ли? Не старшно ли? Что время, время новое?
Ты тоже в песне скажешься. Но как?
Душа народная, воссмейся ж наконец!

Как неспетая песня моя.

Я спускаюсь вниз по молочным рекам
И карабкаюсь вверх по кисельным берегам.
Я, наверно, кажусь наивным человеком,
Но я свято верю дождливым четвергам.

Под косыми дождями, омываясь от грязи,
Я жду маны небесной и держу карман шире.
Но в Ираке пули свистят, на Кавказе,
На Балканах, в Карпатах и на Памире.

О, мой бог!
Я выключил мир, он теперь обесточен.
Он не плох,
Но уж слишком, слишком, слишком заморочен.

Я бросаю камни во все огороды,
И, надеюсь, придёт время их собирать
Я давно научился ждать у моря погоды,
И вообще, я умею очень многое ждать

Жду весну в ноябре и в пустыне трамвая,
А на будущий вторник прихода Христа.
Жду и дальше когда этот мир выключая
Я уйду на покой. Будет совесть чиста.

О, мой бог!
Этот мир мне в лицо плюёт и хохочет.
Что б я сдох,
Если я понимаю, чего же он хочет!

Обострённые чувства
Притупляю остатком вина,
Но уныло и скучно
Созерцать этот мир из окна.
Там, за грязным стеклом,
Копошатся людишки-пигмеи.
Этот мир им знаком
По картинкам на серой стене.

Но опять и опять
Они строят свой карточный дом,
И мне трудно понять,
Что творится за этим окном.
Тёмно-серые мрази
Вьют свою бесконечную нить.
Мир абсурда и грязи
Продолжает плодиться и жить.

Паутиной стремлений
Всё охвачено в этом миру.
Нет ни капли сомнений,
Что покину я дом поутру.
Это утро настанет,
Если кто-то изменит игру.
Ну а ночь продолжает
Веселиться на чёрном пиру

Если желание вылилось в дело
Если мысли обрели форму тела
Если удушье закончилось вздохом
Всё не так плохо.

Если о сказанном не жалеешь
Воешь, а не скулишь или блеешь
Если уснула голодная похоть
Всё не так плохо.

Если слова рассыпались эхом
Если молчание кончилось смехом
Если тот смех - не презрительный хохот
Всё не так плохо.

Всё не так плохо... всё не так плохо...
Всё не так. Всё не так. Плохо всё! Да всё не так! Плохо всё! Плохо всё!..