В минуты кады насток хуево, что хочется давится немым криком и ломать зубы о девственость потолка, 3 года практики выкристализировали два сценария забытся.
Первый. Разбросавшись мыслями по всем предметам и каждой детали дороги и пустых лиц прохожих, красного от илюминации неба, бесмыслено взять азимут на любимый кабак Магму. Прийти, повесится на барстойке и давится жаждой пива и заворотами хорошего рока. Меряя каждого вошедшего вызывающим взглядом, лакать пиво и утопать в дыме папирос. Смотреть на людей и за людьми, топить мысли, помысли, ощущения в дне бокала и прост перестать существовать. А потом последний бокал пива и загнутся под музычку Тома Уейтса.
Второй. Приползти с пивом к Марселю. Врупив на всю мощность горла его системы Сепултуру вылезти на его балкон на 9 этаже и пить пиво, смотреть, на метушащихся людей и бесполезно движущиеся машины, утопать в свете ночи и огней ночного города и смотря на все высока понимать глупость и мимолетность своих переживаний.
Сегодня ни один из этих вариантов не помог. Остается ток надеятся на мудрость старой нефорской шутки-То что нас не убьет сделает нас сильней. Хотя оба варианты прельщают своей простотой...
хой