Меня колбасит, руки холодные, по телу - дрожь. Не знаю, от чего такое бывает. Курить меньше. Там, за окном - висит прямо в воздухе дождь, крыши сами стучат, стекла стучат, стучат подоконники и карнизы. Хаотичный стук, и весь мир в этом стуке. Мне так холдно, как будто я на улице, всего сворачивает, и я сам - тоже часть этого стука. Так не бывает. Только не со мной. Кто-то так уже делал. С кем-то это было уже, и я смеялся. Думал, что умнее всех. Думал, что это только с ними. НИКОГДА не закрекайся ни от чего. А этим миром правит рулетка - сегодня черное-завтра белое. Три раза переписываю конец одного и того же слова - пальцы мимо, не на те клавиши. Такой холод, такой, наверное, когда умираешь. Что, если тебе дали крылья, а потом отняли? А ты забыл, как это - ходить.