(уже в который раз подряд
тону, не встретив в осень брода...
А мне навязчиво твердят:
"...погоды нет плохой в природе...")
********************************

Октябрь.
С природой мрачной вместе я
ссыпаю жизнь свою до рублика.
И вновь напишет Шура-бестия:
"...у нас опять скончался Бубликов..."

В такие дни - племянник лени я,
и не прельщают взор кудесницы,
что мельтешат всегда коленями,
взбираясь лёгонько по лестнице.

Асфальт желтеет под мелодию,
что, мол, плохих погод в природе нет.

Ба!
Как красив на некрологе я!
А в зеркалах - не я. Пародия.

Конфузный ступор местной публики.
Оркестр от шока целый такт соврал.

А я - листвой опавший Бубликов -
Петром в полсотый раз не пущен в рай.

Коллеги сдали по полтиннику.

Я занесён в графу потери и -

пузырь потеет в холодильнике.

А Шура - вовсе - в бухгалтерии.