Устав от вечных пошлости и злости,
бросаю груз надуманных утех.
Сознанье жгу, как хлипкий, шаткий мостик,
чтоб из астрала не найти путей.

Оклеен мир словами как газета.
А мне б начал исписанный листок!
Во глубине подкорки серой где-то
лежит рефлекс с заданием. И срок.
***
Раздел, где души чистые скопились.
Неведом им пороков злых налёт.
НовЫ. И тел ещё не причастились.
Скрывая страх, ждут возгласа: "Вперёд!".

Средь крупных букв заглавного раздела
те, кто бывал. Их давит и гнетёт
груз прошлых лет, разрыв души и тела...
Но и они готовятся в полёт.
***
Тут теоремы. Даже аксиомы.
Дискриминант. И рядышком Виет.
Клодт. Фальконе. Раскланиваюсь с Омом.
Свобода здесь. И стан её раздет.

Вот нотный стан: здесь Ленский и Отелло,
Аве Мария... Шуберт... Слёзы, дрожь.
Гитара тонко «Child in time» пропела...
Июль над полем. Шишкинская «Рожь»...

Понять хочу кривой язык Эзопа,
а вижу злого Гения язык.
Холеру лечат семенем укропа...
Белок - с шальной кометы к нам проник...

И ощущая запись на подкорке,
(ведь я зачем-то вклинился в астрал?)
Узрел: мир ТАК нуждается в уборке!
Три эры пыль никто тут не стирал...

Чтоб разобраться: (зёрна ли, плевелы?),
причину вскрыть истока всех начал,
я в сад влетел, где фрукты дама ела.
«ОСТАНОВИСЬ, МГНОВЕНЬЕ!», - я вскричал...