Тенью серой по стене
прикроватной...
Холка вздыблена, с шерсти -
сини искры.
Коль услышишь, расскажу я
приватно:

Взгляда в лес не лечит цепь,
лечит выстрел...

Облик, блеянье, завив пусть -
овечьи...
Но куда девать оскал,
спесь и рыки?
Взору брат не пёс брехливый,
а кречет...

Цепь. И окрик. Лик всё злее
твой дикий.

Тенью серой. Шерсть стояча на
холке.
Привидением, фантомом -
на волю.
Быть в овчарне не положено
волку...

На луну пойдём повоем мы
что ли?