пролетавший мимо сокол
подсказал, где пингвин бродит.
пыль смахнувши с пегих крыльев,
с клекотаньем улетел.
я подковками зацокал,
в гору шёл. да! пингвин, вроде!
знать, не зря четыре мили
нёсся я средь скальных тел...
мне кивали эдельвейсы,
пел ручей... чу! рядом шорох.
я отчаянно напрягся:
штурм последний. и - бросок!
глупый пингвин в скалах грелся,
пух его сухой, как порох,
жир его огромной кляксой,
льётся, льётся на песок.
хорошо ему живётся!
жирный, как сметаны фляга!
он не бьётся окаянно,
не пытается в полёт.
никогда не видел лоций,
бродит, блин, как карты лягут,
в океан нырнёт, как в ванну,
с ветром дружит, обормот!
к тёмным мыслям пингвин хладен.
бродит тихо в одиночку.
делать выводы любые
он не хочет - пустота.
день мой пингвином украден.
в наблюденьи ставлю точку.
и смотрю на гор горбы я.
нет, природа щас - не та!