Какой насыщенный раствор
луны в морозе!
Царит в пространстве селенит.
И воздух жёлт.
Всё ощутимее родство
стихов и прозы.
Вот только брат-поэт ленив -
всё рифмой жжет.
Ворча, прервал свой вечный сон
несчастный Гоголь.
Он, птицу-тройку костыря,
слетел с конька.
Ущербный месяц в горизонт
воткнулся рогом,
пролив на саван пустыря
ночной канкан.
Зашевелились, жаждя спеть,
немые тени.
Крутя недвижный полонез,
сошлись кусты.
Глотнув полёта неуспех,
познав паденье,
разрезал кромку поля лес,
и там застыл.
Распластан птицей без крыла
безбрежный панцирь -
снега слетевшие слились
в паркетный наст.
Вкруг лунный бал. Минорен лад
ночного танца -
всё это высветила блиц
селены масть.
***
Туманен взор. В глазах песок
полночной дрёмы.
Ожог февраль своими иг-
лами нутро.
Пора идти. А взгляд присох
к окну.
Огромен
мир заоконный.
Но на миг
мне вверил трон...