Не разглядывать в лупу, эту мелочь и ту,
Как по летнему лугу я по жизни иду,
Настежь-ворот рубашки,
и в тревожных руках все недели- ромашки
о семи лепестках.
Ветер сушит мне губы.
Я к ромашкам жесток.
Замирающе:"Любит"-говорит лепесток.
Люди слышите, люди,я счастливый какой!
Но спокойно:"Не любит" возражает другой.