И колотится сердце. И все еще снятся сны, после которых выходишь наполовину оглушенной, и иногда попадаешь в ту самую секунду, когда кажется, что жизнь вот-вот повернется, а у тебя все еще нет ответа.
Тетради дневников исписываются каждый день и запираются в сердце.
А на границе видимого оседает только туман.
Я наблюдаю как слова преломляются в мутном растреснутом объективе чужих пониманий и каждый за ними находит только себя. Не меня.
И эмоций нет совсем. Они существуют лишь на полвздоха дольше, чем сны.
Ты говоришь, я пишу как чужой человек. Так и есть.