Кошки гуляют сами по себе? И воины тоже... Как глупо сейчас звучит это слово...Это я пока пишу, что приходит в голову, рассписываюсь так сказать, потому что не знаю как начать и что на самом деле сказать... Может быть ты поймешь все независимо от написанного текста... Это может просто значить что я есть... Нет уже наверное не гномона, но что-то что было ей когда-то. Хотя конечно на самом деле ничегошеньки не изменилось кроме нас самих... Да вот и настроение все портится и портится..Я думаю о тебе, и еще ты мне снилась очень часто и не очень хорошо... но это просто сны... А ты просто ты... И я просто я... Осталось это осознать и делов-то... Но нет... Те самые ямы которые рыли, те самые воды которые лили, на тех небесах на которых уплыли с полкилограмма бездонной любви...И за рукой потянулись слова, ниточкой тонкой дрожащей едва, а на песке голубом от луны кто-то рисует следы... и смотришь на это и плачешь, а в глазах застывает с полкилограмма белой слюды...
Ты не думай я не развожу патетику, это полилось и мне даже нравится... я ведь скорее всего должна писать по делу, у нас ведь дело есть с тобой... Но не могу я поделу, могу сказать прости, но по делу не могу... Потому что считаю его глупым и скучным...Прости...Могу вот так не о чем намекнуть тебе о том...Никто не знает наших дорог, даже мы сами... Только оказавшись у цели мы скажем: Ага, вот она цель, значит путь был верен!...Но цель как-то постоянно скрывается за горизонтом, горизонт внутренний размыт, и вообще земля круглая...:))) Куда идешь? Не знаешь?! Только чувствуешь, что иногда словно чашуйки с тебя слезают а еще реже начинаешь сбрасывать кожу... Она так лопается с хрустом, ну ты просто воды много выпил и не помещаешься в свое тело... Вот сейчас я без кожи, так больно и не понятно все вокруг... Вообщем... Не знаю что вообщем... Ошибки? Да все мы делаем ошибки... Вот я сейчас сижу и курю сигареты с ментолом, пишу чушь какую-то в твой дневник и тебя вспоминаю... Ошибка? Нет... просто так текла вода... так летит пух, так заканчивается весна... так плетет колесо, кто его там к черту плетет, оно само себя? Так начинается лето..Надеюсь будет лето, будет... будешь ты...

о тебе:
бывает бежишь куда-то, совершенно бесцельно, это не доставляет той радости, что была в детстве, но иначе уже нельзя. если постараться, то можно найти и в этом смысл. сказать себе: "я так чуствую", но так ли это? где мы оказываемся? и не разучились ли мы чувствовать?
обо мне:
вдыхая сизый и горький дым обиды, я понимаю, что это всего лишь призрачное марево правды, которое рассеится от одного лишь прикосновения, движения руки, протянутой на встречу..
почему же я не спешу?
о настоящем:
то что было со мной раньше умерло бесповоротно, я перешагнула все чувства, связывающие с прошлым и закрыла эту _дверьвникуда_

глупые и пустые чувства, владеющие мной сейчас, конечно, не причина. просто мне кажется, что ты сама выбрала отстаться по ту сторону двери. а открыть ее я не могу и не хочу.
люблю тебя безбрежно_вспоминать

о нас:
сейчас ты кажешься мне туманной и грустной, совсем как та девочка в платье белом, которую я увидела семь лет назад.
мне хотелось бы быть в ее лете, но для этого сначала надо познакомиться и подружиться )

А я ведь тоже сейчас думаю об этом. Захотим ли мы дружить? Нужны ли мы друг другу? Сможем ли сделать новое лето? Старое ведь действительно умерло...
То что я сама ушла и помогала тебе закрывать дверь для меня факт. Но некоторые вещи остаются загадкой, которую совсем не хочется решать. Слишком много копать придется, и можно оказаться не в том месте, где предполагал выйти... Чувства действительно единственное чему я верю... Глупо, учитывая, что я крайне редко верю самой себе...Цели их не было никогда...Еще глупее, потому что целью может стать все что угодно в таком случае... И это моя жизнь.
Мне хочется стереть обиду с твоих щек, высушить ее в платочке на жарком летнем солнышке нашей новой дружбы. Если мы будем, если мы все еще будем... Где нибудь найдется волшебный пирожок, или волшебный ключик, который откроет наши дверцы... Туктук...