На окнах зима в формате барокко,
А мне без тебя опять одиноко…
Ищу между строк чужие идеи,
Но нахожу Спартаков и Вандеи…
В углу усмехается Бродского лик.
Мой друг не срывается утром на крик.

Он неожиданно любит без рока ,
Светит в тумане без дров и без тока,
Увидит весь мир в границах аллеи,
Помирит навеки обе Кореи…
Но почему же лицом он поник,
Мой сплин - Маяковский, уставший от Брик?