Уходить от тебя с каждым разом сложнее. Ты остаешься в дверях, я несусь сломя голову вниз по лестнице, с размаху влетаю в зиму, она сразу же бьет лицу снегом-ветром. А ты. Остаешься. Там. Я скольжу по льду ночных дорожек, на моем лице стынут следы твоих взглядов, пальцы связываются в кулаки и хранят твой запах.
Не мне и не для тебя писать о любви, близости, глубине; мое глубоко для тебя - мелководье, знаю. И я молчу, молчу в твоих руках, молчу в твоих словах, молчу всю дорогу обратно и только потом, сидя по горячим дождем душа, я говорю, не останавливаясь, все, что хочу тебе сказать. Я глупа - затыкаю ванну пробкой, чтобы вода, смывающая с моего тела весь этот вечер, не уходила, не исчезала, растворив в себе все то, что.
Эти дурацкие игры, единственно возможные, строящие стену между мной и тобой, болезненны, но прекрасны. Увы, с каждым разом, уходя от тебя, я все больше убеждаюсь в том, что бессмысленны. От этой бессмысленности очень хочется перебить все стекла, оставшись с тобой навсегда на всю ночь.
Эстет. Ты приучаешь меня к себе по чуть-чуть, как дикую кошку, так что будто бы и не приучаешь вовсе, в всего-то впускаешь в дом, находишься рядом, кормишь. Даже не прикасаешься, пока не подойдет сама, все честно, кошка ведь независима и непокорна... но с каждой встречей кошке все больше хочется мурлыкать, валяться в постели и отдаваться рукам.
Возможно, слово "люблю" почти потеряло смысл, потому что я говорю его чаще, чем всегда, да, а еще чеще не говорю, но ты умеешь слышать не гласные и согласные, а меня...