Спячка заканчивается. Глаза режет солнце, голова кружится, хочется спать дальше.
Хочется к морю..

Галлюцинации-перед-сном все чаще оказываются слуховыми.

Большинство людей совершенно искренне предпочитают приукрашенную рутину рассказам о необычном. Рассказы о необычном будят тоску, а красивые рассказы о повседневном вызывает ощущение, что и твоя жизнь не менее хороша, чем слог рассказчика.
-
Количество однокоренных слов впечатляет.

Имена.
юноше-без-имени

Имена не берутся просто так, ниоткуда.
Это странная горечь, ненужная малость.
Я тебя назову, неприметное чудо,
Невозможная боль, неземная усталость.

Я тебя назову. Отнимая надежду,
Подарю обречённость и краткиегоды,
Не заметив, как ты разрываешься между
Соблазнительным рабством и чувством свободы.

Имена не даются за любовь или дружбу.
Я тебя проведу по кругам очищенья,
Где уже ни любви, ни страданий не нужно,
Где сама пустота не имеет значенья.

Ты, отпущенный тысячелетнею бездной,
Заплутавший в своём ледяном покаянье,
Ты меня проклянёшь. Просто так. Бесполезно.
Я тебе улыбнусь. Просто так. На прощанье.

(с) Анджей (Дина Баймухаметова)
22.01.05.

Слушать
Время Пустоты

Сергею Кормилицыну

Нам некуда бежать,
Нам негде скрыться.
Мы люди безвременья времен Пустоты.
Но каждое из тысячи виденных лиц -
Это не ты.

Наши действия верны,
Хоть мысли неровны.
Тем страшней ночами глухота Пустоты.
Но даже каждое из тысячи сказанных слов -
Это не ты.

Нас не ждет исход,
И приход не светит.
Как ни странно, все ближе цвета Пустоты.
Но каждое из тысячи прожитых лет -
Это не ты.

Когда мы одни,
Нам больно и душно,
А другие - плоть плоти и кровь Пустоты.
...Но каждая из тысячи проданных душ -
Это не ты.
Но все же ни одна из проданных душ -
Это не ты.
Это не ты.

Эскобар

Пиши нашу жизнь, мальчик, пиши нашу смерть,
Пиши все, что хочешь, но только без глянца, -
О том, что нельзя ни любить, ни посметь -
Не стоит стараться.
О том, как в нелепый наш игрушечный бой
Сменялась тоска ожиданьем без цели,
И, память предчувствуя скорой судьбой,
Сердца холодели.
А мы оказались лишь осколками фраз
Бумаги штабной тех, чей день неразбитый
Закрыл нам глаза. Мы - последний приказ,
И лица забыты.
О том, как сломались небеса под рукой,
Прощальной зарей зажигая нам свечи.
О том, что никто не оплатит покой
Ушедших навечно.
Ушедших навечно...
Ушедших навечно...


(с) Дина Баймухаметова

Несколько лет наблюдаю за сетевыми дневниками.
Забавно, когда в дневнике внезапно появляется волшебство. И возникают друзья и поклонники. Быстро. И возникает не меньше десяти комментов к записи - by default.
А потом оно уходит.
Похоже на любой другой дар, n'est ce pas?

В колонках играет - С/G, Em, C/G, Em
Настроение сейчас - веселое

Бродил по ночному городу с плеером. Посидел на скамейке в сквере. Полюбовался на незажженные фонари. Примерз к скамейке.
Бездарно проводится время. Ничего плохого, просто жизнь проигрывает зимней спячке.
Перетянул струны на гитаре.
Мне кажется, когда я сижу и с упорством/любопытством перебираю раз за разом одни и те же аккорды, соседи смотрят с укором на стенку/пол/потолок, и видят там тень несчастно влюбленной десятиклассницы, у которой больше нет способов рассказать миру о том, как она несчастна. И только этот светлый, вызывающий умиление образ позволяет им терпеть Eleanor Rigby в седьмой раз по кругу.

Иногда, когда я устаю, когда я знаю, что с утра перепутал легкую куртку с теплой и мне еще идти в таком виде домой, когда...
мне кажется, что лучше бы они резали себе руки, а не души.
Еще одна мысль под грифом "никогда-не-сказать-вслух".

Отсутствие денег - это почти-не-страшно, если набирается прожиточный минимум - а он не так велик, если умеешь записывать расходы.
Почти, потому что себе можно отказывать в чем угодно, кроме необходимости радовать тех, кто тебе дорог. И говорить о том, что теплые слова дороже денег, можно ровно до того момента, когда кому-то понадобится, скажем, штатив. Штатив ты не свяжешь, не напишешь и не расскажешь. Вещи не дороже чувств - но у них есть собственная цена.

За окном идет стройка.
Стройка замечательно-загадочна - уже год роют глубокие вертикальные тоннели, не иначе, у меня под домом будет проходить тайная ветка метро.
Но какой потрясающий шум. С утра пораньше мне постоянно чудятся взлетающие самолеты, а еще есть некое техническое устройство, звуки которого сильно напоминают гудки "занято" и заставляют судорожно искать телефон, предполагая, что опять уснул, лежа на трубке.
Больше всего хочется знать, что они делают.

Волк-мечтающий-об-ошейнике. Но это так, к слову, и чересчур личное.
Психолог. Офисный.
Любимое занятие зимой - курить на балконе, до тех пор, пока пальцы не замерзнут так, что следующую сигарету из пачки достать невозможно.
Любимое занятие летом - теряться в ночном городе.
И - я счастлив.