Однажды во мне зарождались задатки писателя. И сегодня я нашла неплохой такой отрывок из материалов недописанной книги. Подумалось, не закончить ли ее? Или хотя бы продолжить? Она же самое удачное из недописанного, непродуманного, заброшенного и забытого... 

"Пускать мыльные пузыри лучше, чем курить, но эффект приблизительно одинаковый. Вот ты сидишь на балконе, сосредоточенно дышишь и думаешь обо всем на свете. Вспоминаешь свои проблемы или, наоборот, отрешаешься от них. Дуешь, дуешь. И любуешься этими хрупкими шарами, как величайшим творением искусства. Вы когда-нибудь замечали, как играет свет на их поверхности? Словно сотни радуг сошлись в одной точке. Вы запускали пузыри в темноту? В черное ночное небо, на котором не видно ни одной, даже самой маленькой и тусклой, звезды? Тогда не видна эта прекрасная игра солнечных лучей, и ты просто сосредоточенно дуешь, стараясь выдуть пузырь как можно больше. А в это время в твоей голове проносятся сотни и тысячи мыслей. Там, в мире грез и фантазий, то бишь в твоей голове, ты можешь быть, где угодно. И рядом с тобой тоже может быть, кто угодно. Ты мечтаешь о скорой встрече с любимыми людьми, но время, черт его дери, всегда подстраивает какие-то козни: когда чего-то с нетерпением ждешь, оно всегда течет чертовски медленно. В голове ты уже с ними. Или с кем-то конкретным. Ты уже чувствуешь его руки, его тепло, его объятия, уже слышишь его голос, уже отвечаешь на поцелуй. Но в реальности ты просто сидишь на балконе и пускаешь в пустоту мыльные, совсем неуместные, пузыри."