Отчего же всё так зыбко в странном мире этом?
Отчего, что было белым, стало чёрным цветом?
Отчего вчера любилось, а сегодня – грустно?
Кто-то чувствами играет тонко и искусно.
Скальпель алого заката вскроет тело дня.
Болью станет луч последний в сердце у меня.
Невесомыми цветами с неба полетит
снег, что ляжет кружевами на моём пути.
Полежит чуть-чуть и стает. Снова упадёт.
Кружевных снежинок много,- кто им счёт ведёт?
Небу одному известно: сколько лепестков
тает на людских ладонях тихо и легко.
Кружева, которым место во дворцах царей,
по причине неизвестной льнут к щеке твоей.
Может, им, холодно-белым, хочется тепла?
Может быть, в круженье это ты их завлекла?
И за тем, чтобы скатиться по щеке слезой,
мириады их осядут на тропе лесной.
Под ногами, умирая, вскрикнут от тоски,
Так и не сумев коснуться бархата щеки.
Только избранным даётся поцелуя смерть.
Потому и существует снега круговерть.
От ожёгов-поцелуев на щеках цветёт
розовый, с небес упавший кружевной восход.
Отчего же всё так зыбко…