Китти сражалась с драконами в душе и тараканами в голове. Стоило переехать в Ирландию, пойти за мечтой, чтобы окончательно в ней разочароваться. Во-первых, погода. " Бери зонт везде с собой, даже если светит солнце. И свитер не забудь." Что-то вроде того. От этого постоянные переливы настроения. И отливы и приливы. Как на американских горках. Всё дорого. Постоянная нехватка денег и ирландцы со своей учтивостью, которая нередко имела обратную изнанку и выглядела как равнодушие. Китти скучала пл русской душе и по берёзкам. А вокруг были утёсы, зелёные поля и холмы и много воды. То, что когда-то так её привлекало в этой загадочной стране, начало действовать на нервы и раздражать теперь. 

Но это в плохие дни. В хорошие дни она любила эту романтику--старинные дома, заветшалые церкви и каменные пабы где всегда можно было поднять пинту за здравие. За здравие кого? Ну хотя бы Микеле. Оказалось, он жив и это всё было только какой-то идиотской детской шуткой, что очень походило на него.