А над Москвою дождь повис,
течёт рекою одинокой…
своим дыханьем сырым
задёрнув выраженье окон,
задраив выход к небесам…
и звонкий отблеск перламутра,
и солнца свет, и чуткость утра
в пергамент прошлого вписав…

И что теперь ? Вновь зонт в руке.
В сплетенье каменных проушин,
в дожде рассеянно приглушен,
как в отражении зеркал,
круги рисуя брёл по лужам,
вернее… город дрейфовал…
без компаса простор утюжил....
А тот на север указал.

Господь спокоен, не до нас.
А дождь - как SOS, тире и точки,
и мы с дождями – одиночки…
и беден времени запас
до скудости декабрьской ночи
когда и льдам приходит час…

В асфальт спасительную трость
фонарный столб воткнул и долго
стоял в дожде, как кость и гость,
и капли вниз цедил безвольно....
И над Москвою повис дождь.