Мой город, засыпающий с дождём…
Зимою зябок и хронически простужен,
возможно был когда-то обессужен,
и навсегда к зиме приговорён.

Не мой черёд тебя с утра будить,
для  разговоров о душе уже не молод,
а у меня к беседам давний голод,
и список тем хотелось обсудить.

Давай не будем об истории пока,
пока стоит цветущий,  тёплый август,
ему и так осталось два денька…
всего то два денька, от поезда отставших.

Я помню небо до того, как выпал дождь,
в нём стаи сизарей за узким краем крыши,
и сонные, под золотом, макушки у церквей, 
и их  крестами атлас неба  вышит…

и пики звёзд, парящие орлы, 
застывший шпиль над сердцем Спасской башни,
часы с ударами, живущими внутри,
и Пушкин, наземь ещё не упавший…

Мой город, засыпающий с дождём…
на улицам сдаётся и уходит в осень -  лето,
ему осталось до неё лишь несколько шагов,
всего лишь несколько, по нормам этикета.

И над рекою, над прожилками мостов,
предвестник холодов, свой первый лист укравший,
его уносит в край седых ветров,
ветров, цепей из льда ещё не разорвавших.

Мой город, ты бульварами храним,
вдыхаешь воздух вместе с Чистыми прудами,
и на  Цветном  из детства старый цирк,
и на Страстном  духами обнимавший…

Река, мосты, завязли над водой,
соединяют годы, бездны, расстоянья,
и город, ты по прежнему живой, 
но осенью такой… такой уставший…

Мой город, засыпающий с дождём…