В прошлом году я как-то проще пережила празднование девятого мая. Тут уже творилось сумашествие по телеку, но войны в Донецке и Луганске еще не было. Да и осознания того, что произошло тоже еще не было, наверное. В этом году я думала обмануть судьбу и куда-нибудь сбежать, но не вышло, только отсрочила неизбежное. Наматывание соплей все равно произошло, от себя не сбежишь.

История моей семьи противоречива. Один из моих двоюродных прадедов учавствовал в Параде Победы 45го года. Погиб в 46ом. Другой был взят в плен в Севастополе в 41ом. Когда их гнали на Симферополь, вдоль дороги стояли местные жители и кидали еду пленным. Деду бросили картошку, да он ее упустил. Картошка покатилась на обочину, дед вышел из строя чтобы поднять ее. А в это время немец-конвоир отвренулся и не увидел, как дед вышел из строя. Дед попытался вернуться — я немец на него автомат направил, мол, не подходи к пленным. Тут в толпе кто-то быстро сообразил в чем дело, деда втянули в гущу, накинули на плечи пиджак, на голову картуз и спасли. Прятали потом до самого 44го. А по материнской линии моя родная прабабушка пережила оккупацию на Кубани. Потом перебралась с двумя дочерями в Крым. Прадед с войны так и не вернулся, но и похоронки не пришло. А уже тут, в Крыму моя бабушка вышла замуж за моего деда. Дед с семьей жили в доме репресированного греческого купца, в этом же доме родилась и выросла я, в этом же доме до сих пор живет моя бабушка. Дед приехал в Крым после войны из Тамбова с матерью и отчимом. Их «выписал» дядька отчима, полковник, чтобы его в большом доме не «уплотнили» незнакомыми людьми. И это только небольшая часть нашей семейной истории...

Уж не знаю почему, я никогда не любила фильмов и книг про войну. Дело, наверное, в моем тамбовском деде. Он был заядлым охотником и с самого раннего детства учил меня относится ко всему живому с трепетом и глубочайшим уважением. Помнится, он показывал мне мушку-дрозофилу под увеличительным стеклом со словами: «Смотри, горобец, какое чудо...», рассказывал про охоту, про рыбалку, бесчетное количество историй... Наверное поэтому все эти смерти, даже книжные и киношные, казались мне с самого детства кощунством и я страшно переживала их. Потом, когда я сама стала матерью, я вовсе перестала воспринимать этот весь пафос и всегда воспринимала День победы скорее как боль, чем как праздник.

И вот, спустя 70 лет после окончания страшной войны я сижу в своем доме, на своей родине, в оккупации и плачу. Плачу от того, что не хочу оставляь свой дом и свою родину, но вынуждена. Нужно обеспечить достойное будущее своему сыну. Плачу оттого, что люди, которые столько раз были со мной рядом в этот день и вроде как скорбили вместе со мной, носятся теперь с опереточной гордостью за чужую страну, которая «может всем навалять». Плачу, потому что за этот год война снова вернулась на мою землю, в мой дом, теперь и я тоже — военное поколение.

Раньше мне очень хотелось, чтобы война никогда не повторилась. Теперь я хочу только достойно пройти через все это. Просто остаться человеком. Остаться человеком.

Мира всем вам.