Фотографии разбросаны
в ящике стола
осенний ветер

Все проходит. Остаются одни фотографии. Мы делаем снимки, пытаясь украсть у времени какие-то мгновения жизни. И вот они перед нами, эти снимки, сделанные на осеннем ветру.
Мы смотрим на фотографии и видим на них себя, близких людей, знакомые места. Мы вызываем из прошлого давно исчезнувшие образы. Каким было то время? Какими мы были? «Это был я, — говорим мы, — таким я был тогда». Но так ли все было на самом деле?
Мы смотрим на фотографии и осязаем лишь осенний ветер. Нельзя остановить жизнь, спрятать ее в ящик стола. Мы слышим, как ветер свистит в ставнях, и понимаем, насколько нереальны наши попытки сохранить то, что нам дорого.
Природа говорит: мы живем в придуманной нами пьесе, в которой наше «я» — главный персонаж; мы должны расстаться с утопиями, порождаемыми умом, и открыться миру. По мере углубления медитации мы сознаем, как мало нам надо на самом деле и сколь много мы можем отдать без всякого ущерба для себя. На самом деле жизнь проще, чем мы обычно себе представляем.