Война закончена. Я ухожу с поражением, зализывая раны, словно Бог с фрески Микеланджело.

«Что это? я падаю! у меня ноги подкашиваются», — подумал он и упал на спину. Он раскрыл глаза, надеясь увидать, чем кончилась борьба французов с артиллеристами, и желая знать, убит или нет рыжий артиллерист, взяты или спасены пушки. Но он ничего не видал. Над ним не было ничего уже, кроме неба, — высокого неба, не ясного, но все-таки неизмеримо высокого, с тихо ползущими по нем серыми облаками.»


И все должно быть по-другому. Я встану, снова залатаю пробитые дыры, возьму перекись, и пройдусь ей по ушибам, синякам, и ссадинам. Как же я счастлива что у меня есть друзья, есть люди которые меня любят, и все у них хорошо. Я выживу.
Но я больше не хочу ничего, ничего...