Деревянный старый дом, не сказать что разрушен - но ставни с трудом закрываются, краска обшарпана, ветер продувает.
Помню что они пришли за нами, а все что оставалось нам - покрепче закрыть окна и двери. И ждать... Ждать своей неизбежной смерти. Мы знали, что они придут и убьют нас, мы видели уже тела других людей, их выносили с нижних этажей.
Мы ждали... Это был страх, который поглощал и парализовал все тело, это было уже знакомое ощущение переигранной картины - ты знаешь что финал будет один и тот же, ты ждешь, ждешь, ждешь...

Сейчас ветер так же продувает меня, а я возможно и есть этот старый дом. И я тоже жду, потому что другого пока не вижу перед собой...