Он был скульптором. Его работы восхищали всех. Столько пластики, столько жизни было воплощено в его скульптуры. Его называли Творцом. Он творил... Но ему не везло в любви...
Однажды, он получил прекрасный материал для своей очередной работы. Творец сразу понял, что это будет его лучшая работа... Знал что оставит ее себе, сделает только для себя. Он лепил девушку, прекрасную девушку... И, бросив вызов Богу, наделил ее жизнью. Как он хотел себе создать любимую женщину, ту, которая будет с ним всегда, которая будет его любить так же, как он будет любить ее.
Статуя ожила в его руках... Он учил ее всему что знает. Учил ее жить, раскрывал перед ней всю красоту этого мира... Она любила его, а он ее...
Но... Это была не та любовь, которую он ждал... Он постоянно вносил в нее что-то новое, хотел добиться идеальной пропорции чувств... Но чего-то постоянно не хватало. Она любила его как отца, который принес ее в этот мир, как учителя, который объяснял все... Как первого мужчину... А он мог к ней относиться только как к своему произведению... В минуты их близости он ощущал только холод камня, а она не понимала что ему не хватает... Она делала и испытывала все, чему он ее научил...
Творец плохо спал... Искал нужный ингридиент... Он был так близок с созданию своей единственной...
И тут он встретил ее... Такую живую... Он полюбил ее с первого взгляда... И понял, что ему никогда не сравниться с Богом...
Творец ушел к живой девушке... Забросил свое искусство, поняв, что больше не сможет работать ни над чем... А ожившая статуя ждала его... И так и бродит теперь, не понимая истиного значения слова Любовь...