Поле. Ветер гонит зеленые волны, будто это бескрайние морские просторы. Ромашки, словно пенные гребешки, то тут, то там вскипают на этих малахитовых волнах. Колея наезженной полевой дороги спешит куда-то вдаль, в синеву неба, туда, к бредущим облакам. Бреду под палящим солнцем по этой дороге к темнеющему вдали лесу, к манящей тени, к аромату хвои. Я заметил, как мало стало васильков и почти не слышно жаворонков, будто все они внезапно перевелись. Мысли медленно бредут в перегретой голове... О чем? Да обо всем. О том, что как бы хорошо побыть в тени, полежать в траве, глядя на бредущие по небу облака, мечтая о полете там, в небе, среди них, словно расправившая крылья птица, и, чувствовать какую-то странную печаль о крыльях, которыми не одарил Создатель. А волны по полю бегут и бегут, бегут по ним и тени проплывающих в небе облаков... Бреду и я, словно корабль в морских просторах к неведомой земле...