Тусклый свет сквозь шторы пробивается,
Волной качает мир кофейный аромат,
И мотылек кружит, на лампу сесть пытается,
И обжигается в который раз подряд,
Шуршит тетрадь, сквозняк ее читает,
Роятся мысли, набирать пытаясь вес,
О чем-то Муза за спиной стоит, мечтает,
Видать питает вдруг возникший интерес,
Пишу. На белый лист ложатся строки,
Но Муза спорит, что-то ей не по нутру,
Перечить ей, я знаю, мало проку,
Иначе все напишется к утру...
Как мотылек с той лампой, так и я,
Все спорю с Музой, снова обжигаюсь,
Я не поэт, и эта не стезя моя...
Все говорю ей, а она мне - ошибаюсь...
Ч. Ворон