Все слова порассыпались по полу,
Развалившись, ударившись, строки,
Ритм узнаешь по громкому топоту,
Что застыл на высоком пороге

Мысль подстегнута воображением,
То ли бредит, то ль просто пьяна,
Одолима каким-то брожением,
Недопитого с кем-то вина

Словно пазлы, слова эти складывать,
Строки новые, вновь, сотворив,
Мысль нетрезвую сложно угадывать,
Хоть стаканчик себе не налив

Не понять самому эти строки,
И, что сам написал, не пойму,
Но не стоит вдаваться в упреки,
Ну и что? Просто вой на луну...

Ч. Ворон

[300x60]