Ты появился в моей жизни совсем недавно и сразу же активно принялся раскрашивать ее в кислотно розовый цвет. Ты всегда и все стараешься делать идеальным и по-мальчишечьи романтичным. Это раздражает…
Для нас романтика – это когда водитель пропустил тебя на пешеходном переходе. Мы запихиваем в микроволновку какой-нибудь полуфабрикат и поедаем его под вечерний выпуск новостей, вместо того, чтобы два часа тушить кролика в сметанном соусе, а потом, усевшись за стол с белоснежной скатертью, чинно вкушать сие яство, запивая его вином из серебряных кубков и рассуждать о творчестве Байрона.
Наши мужчины не поют нам серенады под окном, а мы не посылаем им писем с засушенными васильками между страниц – вместо этого мы обмениваемся интернет-ссылками и смайликами в аське. У нас нет времени даже на то, чтобы рассказать друг другу о наших чувствах. А есть ли они у нас?
Странно даже представить, что я работающая девушка, отпахав на работе 10 часов, гуляла бы после этого с зонтиком под дождем и краснела, услышав пылкие речи какого-нибудь юноши…
У нас все по быстрому. Встретились, понравились, переспали. И не дай бог, ляпнуть после этого что-нибудь типа: «Ты мне позвонишь?».
Мы не умеем любить и ничего не знаем об этом. У нас вообще, с рождения прививка против нее, как против ветряной оспы. И если какой-нибудь индивидуум начнет декламировать лирическую поэму, ты первым делом задашь себе вопрос: «Чего же он от меня хочет? Чтобы я болталась под его ногами, вместе с целым выводком ручных котят и изо всех сил пыталась стать чемпионкой в ловле бумажного бантика? О нет! Знаю я эти уловки. Сначала ты будешь заманивать меня в свои сладкие сети, шептать: «Верь мне!», будешь подбираться к самому сердцу, станешь плотью и кровью, моим дыханием, моей жизнью. А в одно утро всадишь в сердце нож по, самую рукоятку, и слиняешь в свой Мужикистан, не оставив даже записки на подушке…»
Ну уж нет! Отвали…