БУЛАТ ОКУДЖАВА

ПОДМОСКОВЬЕ

 

1

 

 

Март намечается. Слезою со щеки

вдруг скатывается издалека...

И вербины цветки, как серые щенки,

ерошат шерсть и просят молока.

 

И тополи попеременно

босые ноги ставят в снег, скользя,

шагают, как великие князья,--

как будто безнадежно, но надменно. 

 

 

2

 

 

Кричат за лесом электрички,

от лампы - тени по стене,

и бабочки, как еретички,

горят на медленном огне.

Сойди к реке по тропке топкой,

и понесет сквозь тишину

зари вечерней голос тонкий,

ее последнюю струну.

Там отпечатаны коленей

остроконечные следы,

 

как будто молятся олени,

чтоб не остаться без воды...

По берегам, луной залитым,

они стоят: глаза - к реке,

твердя вечерние молитвы

на тарабарском языке.

Там птицы каркают и стонут.

Синеют к ночи камыши,

и ветры с грустною истомой

все дуют в дудочку души...

 

 

3

 

 

На белый бал берез не соберу.

Холодный хор хвои хранит молчанье.

Кукушки крик, как камешек отчаянья,

все катится и катится в бору.

 

И все-таки я жду из тишины

(как тот актер, который знает цену

чужим словам, что он несет на сцену)

каких-то слов, которым нет цены.

 

Ведь у надежд всегда счастливый цвет,

надежный и таинственный немного,

особенно, когда глядишь с порога,

особенно, когда надежды нет.

 

 

4

 

 

Как ты там поживаешь, над рекой Сереной,

карасями заселенной,

облаками засоренной?

Как ты там поживаешь в своем скворешнике,

примостившемся на берегу,

где полки молодого орешника

на бегу

согнулись в дугу,

где в тине, зеленой и темной,

перепутались рыбьи следы,

где ивы, упрямо и томно,

перелистывают книгу воды?..

 

А когда осенний дождичек частый

бубнит, как столетний дед,

кому ты выносишь в пригоршнях счастье,

которому имени нет?

 

 

5

 

 

Все поле взглядом невзначай окинь:

костры, костры, костры и дух щавелий...

И трактора сползались на огонь

и желтыми лучами шевелили.

 

Осенний первый дождь спокойно шел

и не мешал огню, и было ярко,

и пахло щами и ржаною коркой...

Лес лисами и листьями шуршал.

 

Мы крепко спали на пороге дня.

Лишь дождь перебирал привычно струны,

и наши тени, медленно и странно,

плясали, приседая, у огня...

 

 

6

 

 

А знаешь ты,

что времени у нас в обрез

и кошельки легки без серебра,

учитель мой, взъерошенный как бес,

живущий в ожидании добра?

 

Когда-нибудь

окончится осенний рейс,

и выяснится наконец, кто прав,

и скинет с плеч своих наш поздний лес

табличку медную: "За нарушенье - штраф!"

 

Когда-нибудь

внезапно стихнет карусель

осенних рощ и неумытых луж,

и только изумленное: "Ужель

возможно это?!" - вырвется из душ.

 

И в небеса

взовьется белый дым змеей,

и, словно по законам волшебства,

мы пролетим над теплою землей

в обнимку, как кленовая листва...

 

 

------------

Художник: Сергей Андрияка

------------