Туман повис на черных сучьях сосен,

Пустынный путь желтеет, как ремень.

Уже не лето, но еще не осень,

Еще не вечер, но уже не день. 

 

Твой час, душа! Запомни все подробно:

Тревожный шорох, тонкий звон осы…

И нет черты, а тишина подобна

Молчанью пограничной полосы.

<1959>

Я люблю эту тихую пору,

Эту острую чуткость земли,

Когда в ноги зеленому бору

Первой пригоршней листья легли.

 

Когда всё еще так, как вначале,

Только съехали дачники с дач,

Только птицы вокруг замолчали

Да сквозь зелень проглянул кумач.

 

Когда полдни светлы и погожи,

А ночами – ни зги у крыльца,

Когда лето, как сердце, не может

Осознать неизбежность конца.

<1959>

Не истомлённую, не праздную,

Не обеззвученную тьмой,

Я тишину люблю цветастую,

Живую, птичью надо мной.

Не безнадёжную, не гневную,

Не вздрагивающую от шагов,

А полноправную, полдневную,

В свеченье трав, в огне снегов,

В шуршанье чащ, дождей качании,

В простом спокойствии лица,

В сосредоточенном молчании

Мир создающего творца.

Не ту, что стынет в скуке девственной,

А ту, что, полня день вокруг,

Закономерно и естественно

Родит и вскармливает звук.

<1961>