Парк.
Чернеет вязь оград ажурным чугуном.
Укрыт осенним водопадом листьев, парк затих.
Уже уснули до весны из мрамора античные фигуры.
Детишек стайки не гоняют уж мамаши их.

И только по утрам, ведомые питомцами,
Бредут собачники, по ним друг друга узнавая.
Поэты погружаются в осеннюю печаль...
И отгоняет муз от них пичужек серых стая.

А мне, ей Богу, всё равно какой поре настало время!
Мила зима с улыбкою на красной от мороза роже.
И лета сладкая истома с мошкóй и комарами,
И пылью на коричневой от солнца коже...

Мила весна, что сыпет в нас сюрпризами своими:
То солнце, грязь, за шиворот капель,
И оплывающих сугробов синева,
То жуткий холод по утрам и по ночам метель.

Но всё ж зазеленеет за оградой снова парк.
С мороженым и газировкой понесутся снова дети.
От них повеет жизнью свежей, как новая листва,
И Аполлоны с Афродитами опять нас на аллеях встретят!

М.М. 02 2025.