Я мрачно оглядываюсь в свое прошлое. Пару лет назад я сетовала на то, что нет у меня такого - теперь, видите ль, появилось. Прошлое, в котором мне хотелось бы навеки себя похоронить. Закопаться по самую макушку в хаотичных грезах, еще не умерших надеждах, распластаться под слабой, но действительной верой в себя и в чудо, под страстным и неудержимым желанием любить и найти любовь. Только на том, прошедшем, истекшем в никуда ощущении мира балансировала моя натура. Это был апейрон моей аутентичности, это было то, из чего произошло все остальное. Сама себе колыбель, сама себе сказка на ночь. Так я жила. Я была несчастна, но, в то же время, никогда не была более счастлива. Признавать, что самый счастливый период твоей жизни приходится на момент, когда о самой жизни ты еще ни черта не ведал - это очень в духе нашего мира. Примитивно ироничного, бьющего на поражение и наугад безо всякой идейной последовательности. Сценарист был злой гений, режиссер - добрый. Еще был Ницше, отвергающий категории рабской морали. В школе мне почему-то думалось, что повзрослев на форумах для девчонок, витринах с бижутерией из цума и пирожных "Мозаика" из ларька напротив, я буду обладать нерушимым духом и каменной волей. Я ошибалась.