Чаша выскальзывает из моих ладоней и звонко бьется об пол, разлетается на тысячи ничтожно маленьких осколков. Красивая. Другого слова просто и не подобрать. Была. Я наклоняюсь, чтобы собрать острые, как кинжалы, кусочки хрусталя, и они ранят меня. Я по инерции ступаю на ошметки своих вдребезги разбитых грез.
Чаша...которая была такая красивая, больше не существует. Стоит только сделать еще несколько мучительных движений, чтобы собрать оставшиеся осколки - и время идти вперед. Конечно, маленькие хрусталинки, отлетевшие слишком далеко, еще пару раз побеспокоят ступни, а дальше...Я найду новую чашу. Даже целый кубок! Еще красивее, и гораздо более прочный!  Например, из бронзы или латуни. Такой уже не разобьется. Буду полировать его каждый день тщательно и не ведая усталости. 

Ну и что, что я не испила из чаши. Зато она была очень красивая. Ну и что, что мне нечего испить из кубка, зато он вдохновляет меня творить искусство. По сути, такие же самые кубки, из которых нечего испить.

Я медленно погибаю от жажды.