И дело вовсе не в счастье. Его, как мне небеспочвенно кажется, не существует в принципе. Но сама по себе зыбкость не может не поражать.
Вот сегодня ты испытываешь к человеку самые пудросахарные чувства: тебе хочется летать, как долбаные бабочки на фоне этого дневника, мечтать о светлых деньках и посвящать ему стихи. Проходит день...и что же, погодите? Бабочки сдохли, чувства приобрели фекальный оттенок, а деньки вдруг стали серыми и скучными, как заполненный графитным штрихом лист. Стихи же неожиданно ограничились рифмами "смех-грех" и "яйцо-крыльцо". Какого черта? Мой здравый смысл и левое полушарие мозга принимать данные перепады в амплитуде чувств отказываются. Это только я каждый день вижу вещи по-разному? Что за напасть-то такая: люди, как люди, ведут себя ровно и стабильно. Удивляются, что с моим поведением, а мне, оказывается, наши взаимоотношения сегодня просто показались тухлой дрянью. И поделать с собой ничего не получается. Ждите, пока бабочки воскреснут.

А заголовок прямиком из моего сна вышел. "Зыбкость счастья", - говорили. Показывали цветущую ромашку под полуденным солнцем и вдруг вонзали в ее самую сердцевину нож. Зыбкость такая зыбкость.