Грустные мысли вечерней порой навевают
ветер осенний и дождь, без конца моросящий.
С веток сорвавшись, холодный асфальт покрывают
мёртвые листья. День прошлый. И день настоящий.

К финишу жизни устало бреду, как острожник,
взглядом потухшим прощаясь с полями, лесами...
Молча, в ответ мне кивнёт головой подорожник,
липы заплачут, его омывая слезами...

Грустные мысли порою просты до смешного.
Чаще, подобны зигзагам метрополитена.
Мчишься по ним, возвращаясь всё снова и снова
к точке исходной. К знакомым мозаичным стенам...