Плачет ветер в саду жалким голосом сломанной скрипки, -
Это осень моя пробирается сквозь полутьму.
В наказанье за все, совершённые прежде ошибки,
Предстоит мне остаток пути одолеть одному.

Вроде, всё ничего, но на сердце тревожно и грустно.
Может, вспомнилось что-то и вдруг защемило в груди.
Пробудившись, увидел, что в комнате бедно и пусто.
По углам притаились лохмотья седых паутин.

Что-то нужно сказать, но кому и о чём я не знаю.
В голове дикий хаос, обрывки нелепого сна.
Допотопный комод, приоткрытая дверца резная
В тишине подаёт мне как-будто таинственный знак.

Ковыляю к столу, как столетний старик, натыкаясь
То на стул, то на ящик, заполненный трупами книг.
Жертвы прошлых попыток проникнуть в мир сказочных таинств,
Недоступных ни мне, ни кому-либо даже на миг.

Вот и кипы бумаг, результат целой жизни ничтожный,
Титанический труд, зашифрованный бисером строк.
Дай мне силы теперь, всемогущий и праведный Боже,
Предоставить огню завершить всё, что сам я не смог!

Значит, вот к чему шёл я, ломая и судьбы и души
Самых близких людей, искалечив себя в том числе.
Этой страшной ценой тайно выстроил замок воздушный,
Предпочтя ему жизнь на прекрасной и грешной земле.

Нелегко одному без тепла, без любви, без улыбки,
Но кого тут винить,если сам себе выбрал тюрьму...
Плачет ветер в саду жалким голосом сломанной скрипки, -
Это осень моя пробирается сквозь полутьму.