P.s. мои странные мысли....


Вечер. Она, вечно ждущая и нежность теряющая, сидит снова в четырех стенах, снова в новеньким гаджетом в руках и что-то опять набирает, наманикюренными пальчиками торопящимися по этому самому монитору. Чтож они снова на ночь глядя пишет? Тоже что и вчера-пытается придумать мир без проблем, без вопросов, без выбора, который ей нужно делать....
Вот ее запись..."он снова был шикарен...и не он один. Как же выбирать между тем, чего не познала-трудно, безусловно. Но мне нужно это сделать. Хотя нет, почему я? Я слишком мола, чтоб делать опрометчивые решения. Мое дело сейчас образование....а они пусть сами меня делят. Нет, я никому не достанусь, буду так же сидеть на этом одиноком подоконнике и писать эти бредни. Как же мне хочется услышать его...или его...хм, а кто меня слышит на расстоянии...как говорят мысль материальна?..."
Она не успела и нажать кнопку'опубликовать',как позвонил телефон, надоедливой песней группы Чаян Фамали - ты мой кайф. Она знала кто стоит на этом звонке...и не спешила поднимать трубку, чтоб снова услышать ряд упреков и вопрос, который она и слышать не хотела, но руки сами взяли маленький телефончик и нажали на зеленую кнопочку справа и медленно поднесли атрибутик к ушку и губы сами вымолвили "да...я скучала"
На том краю провода кто-то тяжело дышал и молчал....прошло 10минут ровно и кто-то там шепнул прокуренным голосом мужчины, лет 33-35...." без тебя жизнь не имеет смысла, вернись...."
Ее ожидания были оправданы...выбор сделан.
Она не сомневался, что выбор будет таким...
Теперь осталось лишь решиться рассказать все второму....
Нет, это мои мысли, не ее. В ее голове были мысли о его голосе, о звонке, хотя они все молчали, но они понимали друг друга и молча...это ведь и есть любовь, когда есть о чем помолчать...
Ее мысли устремились куда-то вдаль, к нему, за десятки тысяч километров, туда, где он сидит за камином, в кресле, в котором они вдвоем сидели, укрываясь в плед и грелись, он проводил с ней философские беседы, а он, как маленький ребенок на какой-нибудь скучной литературе, засыпала...ей снились его губы, его силует в темной спальне...просыпалась и сново он перед глазами...и снова в постели...он заботливо ее укладывал в его постель, которая уже стала их...и эти ночи любви...
Она очнулась и поняла, что это лишь мысли о лете вдвоем...
Он не плачет, но слеза робко капнула на ее фотографию. Его взгляд тухнет, будто тлеет сигарета в руках трупа...он все мечтает вернуть то самое время, когда они вдвоем пересматривали в соц сетях ее фото, а она, как капризная принцесса все закрывала ручками монитор и краснела, как помидорка...а он со словами' милая нежная ласковая...ты самая прекрасная' она утыкалась носиком в его шею и ждала окончания просмотра и критику...он любил критиковать, особенно хорошо и только ее. Он вспомнил то первое утро, когда Она устроила ему показательное выступление в том, что его больше всего задевало и тянуло...его рубаха и она, такая, как надо...и эти первые чувства после его погружения во мрак...теперь он снова, один, дома, на любимом ее ккресле, с ее фотографией, возле камина и с почти погасшими глазами, но с надеждой в душе..а она....все ждала ответа в трубке и так же сидела молча, на холодном подоконнике, с его фотографией, тихонько плакала...вспоминала его, те зеленые глаза, те чувства и питала ту же надежду...нет, она одна, одна на двоих...и маленькую любовь они хранили на двоих, она мала, но всегда напоминала о существовании друг друга...

Они далеко, но все таки РЯДОМ helen