Настроение сейчас - Апатия

Это ужасно, когда знаешь, чего боишься и знаешь, что оно реально. Чуть хуже, когда мысли, словно свора бешеных, одичавших, голодных шавок, готовы разодрать тебя на части, кусочки, превратить в фарш. Прохожие смотрят косо, когда стоишь на краю тропинки в холод, будучи легко одет, и смотришь на противоположный берег реки, хотя тебе до него далеко: кювет, дорога, пустой участок, небольшой отрезок этого берега и река. А ты стоишь и даже холода не чувствуешь. И потом медленно разворачиваешься и идёшь, смотря на тот же берег, пока строение шеи не заставит смотреть вперёд. И все будут странно смотреть на тебя, а ты медленно идти, иногда прихрамывая, смотря куда-то туда, в четвертое измерение, не видимое остальным. В трёхкомнатной квартирке не ждёт тепло. Везде, везде ты кажешься чужим или всё кажется чужим тебе. Из этого есть польза, выгода? Вряд ли. И вот, в мнимом тепле ты продолжаешь себя терзать мыслями. Сердце ноет, потому что его режет ревность и злость. Кого и к чему? Ты не можешь ответить на этот вопрос. А что можешь? Только думать, бесконечно долго лёжа на твердом матраце. Мы прошли ревность и злость мимо. И вдруг, ты замечаешь, что не хочешь терять. И понимаешь, что сегодня ты боишься потери сильнее обычного. Начало конца? Возможно. И вспоминается лишь одна фраза, сказанная сутки назад. Вот она и добивает. Она берёт твоё уродливое, неидеальное, отвратительно тело и бросает на штыки со скалы. Она спасает тебя от своры. От смерть смертью. Может, лучше бы мысли растерзали? Этого не узнать. Возможно, в следующий раз, но не в этот. Ты остаёшься жив и страдаешь, страдаешь так, как никогда раньше. Ты боишься, страх, который так реален. Мысли не материальны, но их содержание - вполне. И что же делать? Разве что думать, злиться, ревновать, бояться, радоваться, ненавидеть. Плакать. Мельникова прекрасна:

"знаешь, приятель, либо ты в себя веришь, либо идёшь на дно.
ты — затерянный мелкий пиксель рекламной вывески, кадр кино,
если хочешь потухнуть, другим в равной степени всё равно.
никто спасать тебя не обязан.

никто не должен прописывать эту чёртову мысль у тебя в мозгу,
не должен выслушивать: "хочешь прыгну с крыши? ведь я смогу",
не должен искать тебе смысл, мечту и стелить перед сном негу,
беречь от пули или от сглаза."

И теперь ты шагаешь, внемлешь этим строкам. Кто убил в тебе поэта? Ты сам. Кто причинил боль твоим рукам? Ты. Кто породил убивающие тебя мысли? Ты.
Ты. Ты. Ты. Ты. Ты. Ты. Ты. Ты. Ты. Ты. Ты. Ты. Ты. Ты. Ты. Ты. Ты. Ты. Ты. Ты. Ты. Ты. Ты. Ты. Ты. Ты. Ты. Ты. Ты. Ты. Ты. Ты. Ты. Ты. Ты. Ты. Ты. Ты. Ты. Ты. Ты. Ты. Ты. Ты. Ты. Ты. Ты. Ты. Ты. Ты. Ты. Ты. Ты. Ты. Ты. Ты. Ты. Ты. Ты. Ты. Ты.
И ещё триллионы раз. А что? Неплохо. А загнать себя дальше в угол? Можно ещё дальше? Не будешь.. Сколько раз ты говорил себе "НЕ БУДУ!". И сколько сделал. Эй, вспомни, тебя никто никуда не тянул. Ты был сам себе судьёй, королём, палачём. Даже слугой. Корона давно упала. Осталось узнать, когда же упадёшь ты?
Ты ведь всё ещё боишься потери?