Время сбиваться с ритма, искать маршрут - я ведь ищу тебя даже среди руин.
Даже в местах, где часы неизменно врут, там, где я точно бываю всегда один.

Время писать про Осень - мы все больны каждой слезинкой тоскливых своих небес.
Нужно признать, что теперь здесь уже не "мы" - можно мечтать о "с", а пытаться "без".

Август приносит предчувствие новых бед, новых депрессий, типично-осенних драм.
Я бы не смог написать это не тебе, вновь умываясь дождями оконных рам.

Я же как путник, застрявший среди руин, ты - что маяк, навсегда потерявший свет.
Я привыкаю к простому "всегда один", словно клеймо, на душе создающем след.

Я возвращаюсь к местам, где бессменно врут наши часы, и одна только Осень ждёт.
Жаль, что на памяти только один маршрут - он не ведёт же к тебе, но пока сойдёт.

Может, когда-то, укрывшийся сентябрём, я здесь найду под листвою твои следы.
Только вот мы, к сожалению, как "мы" - умрём.

...Осень приходит. Но это совсем не ты.

Сиэль Декабрь