Во мне как будто бы сердца нет. Оно испортилось, износилось, и я, почувствовать что-то
силясь, в непрекращающейся войне со здравым смыслом веду подсчёт:
«кольнуло», «дёрнулось», «больно», «сладко» — тащу как пленных в свою
палатку, ищу укусы свинцовых пчёл.
Должно хоть как-нибудь
быть. Должно, а мне — никак, всё равно что умер. У чувств, я помню,
оттенков уйма, но кроме памяти — полный ноль. И так мне каждый треклятый
день. Вот скоро вечер, пора по парам с каким-нибудь
симпатичным парнем, а я не вижу тебя нигде. Кругом, внутри и снаружи,
мгла, луна осветит сплошную серость. Мне без тебя не поможет сердце, мне
их и сотня б не помогла…
И ты приносишь его с собой, в пакете с брошенной скотобойни; снимаешь рёберную обойму,
вставляешь, правишь какой-то сбой…
И наполняешь меня любовью
© Copyright: Марк Вербер,
и дуплетом-
*****************************************************
[500x338]
Говорят, что любовь целует людей в сердца
и играет в них будто радио, беспрерывно.
Я хочу в это просто верить и созерцать,
как во внутреннем море плавают наши рыбы.
Там размеренно накрывает волна волну —
так ладони твои ложатся ко мне на плечи,
не способные обнадёжить и обмануть,
потому что в свободе выбора безупречны.
Этим вечером шёпот кожи и есть любовь,
белым шумом в эфире плещется, нежным самым.
Я скучаю и как тоскующий Лаш Рембо
беспрерывно смотрю на воду под «Gloomy Sunday»
  |
Попытался поставить музыку - вроде вышло ..та самая "Gloomy Sunday" ,поёт дива Сара Брайтман