Доктор, мне мерещатся голоса, - сказал тихо Иванов тоном измученного человека. – И так они явно мерещатся, эти голоса, что мне от этого очень страшно.
- Голоса? – Психиатр сделал задумчивое лицо. – Очень интересно... И чьи это голоса? Чьи-то конкретно, или – так… Просто – непонятные.
- Нет! - горячо заговорил Иванов. - Они очень даже понятные! Голоса умерших людей из моей родни. Я что, скоро, тоже, умру?
- С чего вы это взяли? - Доктор вскинул брови. - У вас, что, что-то болит? Может, вас что-то сильно беспокоит? Флюорографию вы давно делали? Сердце проверяли?
- Всё я делал, и всё проверял, - закивал пациент. - Ничего у меня не болит. Только, иногда бок покалывает. Но мне сказали, что это у меня невралгия. В молодости продуло бок. Но теперь и он не болит. А голоса я всё равно слышу. И мне кажется, это - к близкой моей смерти.
- Да с чего вы вдруг вспомнили о смерти? Может, это у вас обычные галлюцинации? От переутомления или недосыпа. Вы не злоупотребляете крепкими напитками?
- Не злоупотребляю. Поэтому я к вам и пришёл. Я подумал, что, если за меня взялись покойники, то ничего хорошего от них мне уже ожидать нельзя. Сами понимаете.
- Нет, я не понимаю, – упрямо замотал головой доктор. – И вам не советую понимать. Вот, вы говорите, что они за вас взялись? А как они за вас взялись? Каким образом?
- Я же говорю – они со мной постоянно разговаривают. Как будто находятся всегда рядом.
- А когда они находятся рядом? Когда вы спите?
- Нет! Когда я сплю, они ко мне вообще не подходят. А как проснусь, так и начинается. Вот даже сейчас, пять минут назад, когда я в коридоре к вам сидел, ждал, когда очередь подойдёт, мне мой покойный свояк прямо в ухо едко засмеялся. А потом сказал дословно вот такие слова: «Что, старый хрыч, боишься помереть? Не смеши врачей, иди домой!»
- Прямо так и сказал? - Доктор удивился.
- Не совсем, конечно, так. Больше - матом.
- Понятно.
- Что вам понятно? Я скоро умру, да?
- Сколько вам лет? - деловито спросил доктор.
- Шестьдесят восемь.
- Нет! Вам ещё помирать очень рано! Если у вас, конечно, ничего не болит. Вы ещё должны пожить.
- Я тоже так раньше думал, - вздохнул печально Иванов. - А теперь…
- Что – теперь?
- Стоит мне проснуться, как мне в ухо дед спрашивает: "Проснулся, Петя? А почему не радостный? Я бы на твоём месте очень сильно радовался, что ты пока ещё живой". Представляете, на что он намекает?
- Погодите! – удивился доктор. - У вас, что, дед ещё жив?
- Да я же вам говорю, доктор, это всё покойники со мной разговаривают! И деда, тоже, давно уже нет. Я на него ругаюсь, спрашиваю – ты-то чего со мной сейчас заговорил?
Тебя уже давно на свете нет. А он мне говорит: "Я по тебе соскучился". Я жене жалуюсь, что со мной дед говорит, а она - всегда одно и тоже - в церковь сходи, и за всех ушедших свечки поставь.
Я уже несколько раз за всех свечки ставил, но они всё равно в мою жизнь лезут.
- А может, вам к психиатру обратиться? - осторожно посоветовал доктор.
- Я обращался. Но он мне не помог. И мало того, меня ещё и отец за это сильно отругал.
- А отец у вас - живой?
- Да нет же, говорю.
- А почему он вас отругал?
- Потому что - обиделся. "Ты говорит, что, опозорить наш род хочешь? Намекаешь на то, что я тебя психом родил? Запомни, Петя, в нашей родне дураков не было.
Смотри, – говорит, - вот положат тебя в психушку, и над твоими детьми, моими внуками, сразу смеяться начнут. Потому что на них клеймо появится". Так, что я, врачей теперь обхожу стороной.
- А ко мне вы почему пришли? Меня вы не боитесь?
- Так ведь вы, доктор, в дурдом пациентов не направляете. Правильно?
Доктор неуверенно кивнул.
- Кстати, - воскликнул Иванов, мне прямо сейчас ещё один родственник, покойный брат моей снохи, в ухо говорит свои гнусным тембром: «Берегись Петя. Этот врач ничем не лучше другого !»
- А это - точно – брат снохи говорит?
- Конечно! – уверенно воскликнул Иванов. – Разве я его голос с кем-то перепутаю? Пока он жив был, я его постоянно доводил тем, что пародировал его смешной тембр. У меня же, вообще-то, талант пародиста. Я раньше мечтал артистом стать.
- Каким артистом?
- Я же говорю – пародистом. Чтобы на эстраде выступать. Я могу легко чужие голоса имитировать. Вот, хотите, вашим голосом что-нибудь скажу? – Иванов замер, выпучил глаза, как у доктора, и сказал: «С чего это вы вдруг вспомнили о смерти? Может, это у вас галлюцинации? Вы не злоупотребляете крепкими напитками?»
Доктор даже вздрогнул от такой похожей на него пародии, и лицо его опять стало растерянным.
- Ничего себе?.. – пробормотал он, сражённый наповал. – Действительно, вам можно запросто на сцене выступать. А почему вы так и не стали артистом, с таким талантом?
- Потому что у меня образования нет, - печально вздохнул Иванов. - И связей нужных. На эстраде же без связей – никуда. С улицы на сцену не берут.
Мне и дядька покойный так часто в ухо шепчет: «Прошляпил ты, Петя, своё счастье. Нужно было в своё время жену бросать, и ехать в столицу…» А я его - посылаю куда подальше. Потому что, моя жена мне дороже любой эстрады.
Хоть она и ворчит иногда, что я пенсию очень маленькую заслужил, но, всё равно, у нас с ней большая и чистая любовь.
- А дядю этого, который вам такое говорит, вы тоже раньше пародировали? – вдруг спросил доктор.
- Ну, конечно, - кивнул Иванов. – Я всех в своей родне пародировал. Я без этого жить не могу. У меня бзик такой.
- Тогда мне всё понятно! - Доктор улыбнулся, облегчённо вздохнул, и ещё раз повторил: – Всё понятно.
- Что вам понятно?
- А то, что это не покойники с вами разговаривают!
- А кто? – страшно удивился Иванов.
- Это с вами говорит Альтер эго.
- Чего?
- Ваше второе я. А если конкретнее – вы таким странным образом сами с собой разговариваете. Всё время чужими голосами.
- Как это?
- Очень просто. Своим голосом вы говорить себе некоторые нехорошие вещи стесняетесь. Вот и подменяете свой голос голосами тех, кого уже нет. А так – чужие голоса, это всё ваши мысли.
- Да?
- Без сомнения.
- И чего мне теперь делать?
- Ничего не делать. Продолжайте разговаривать с собой дальше. Сколько хотите, и какими хотите голосами. Это даже полезно, задавать себе сложные вопросы, и искать на них ответы. От этого человек, иногда, становится мудрее.
- А иногда - каким?..
- Иногда – он тупеет, если начинает сам себе врать. Ну? Что вам сейчас в ухо говорит очередной родственник?
- А вы что, этот голос слышите, что ли? – страшно удивился Иванов.
- Не слышу. Но, судя по вашим глазам, вы лихорадочно думаете, что ему ответить.
- Угу… - Иванов тоже улыбнулся. – Я ему уже ответил. Что я теперь точно знаю - я не псих, и меня никто на тот свет не зовёт. Спасибо вам, доктор. Вы мне очень помогли. Очень.
Пациент встал со стула, протянул психологу руку, крепко пожал её, и вышел из кабинета.
- Надо же… - вздохнул задумчиво доктор. – Кому расскажешь такое, ни за что не поверит…
Автор А.Анисимов. |
|