Каждый год, на исходе лета, я ставлю свечку за упокой.
Ты прости ей, Господи, это- не владела она собой.
В поднебесье душа рванулась и осталась внизу Земля.

До Елабуги дотянулась роковая её петля. Выпал век сумасшедший, бурный, и людской не пугает суд. Муж и дочь, и сестра - по тюрьмам и стихи уже не спасут.

Уходила, скорбя и веря- мол, не будет сынок забыт. Убивает поэтов время. Убивает поэтов быт. Ад ли, рай - было всё едино, и открылась в бессмертье дверь.

Если б ты знала, Марина, как мы любим тебя теперь.
/Ольга Григорьева/