Не каждому хватит жизни, чтобы собрать хотя бы радугу...Марта Кетро
Бывает, когда впереди праздник или особенное событие,
за неделю почти не живёшь,
смотришь в светлое послепослезатра,
не замечая обыкновенные среду, четверг, пятницу.
И праздник потом обязан окупить эти пропущенные дни,
но никогда не окупает, всегда остаётся тень недовольства,
потому что нет такого события,
которое могло бы компенсировать напрасно
потраченный кусок жизни.
Одна женщина, гораздо мудрей и красивей меня,
сказала, что после неудавшейся любви
более всего жалеешь о сказанных словах.
Когда могла бы промолчать, но зачем-то раскрылась,
позвала, предложила - потом это мучит.
А через полгода я говорила ей:
пытаясь вернуть старую любовь,
мы вспоминаем и надеемся возвратить всё лучшее,
что между нами было.
А получаем только всё плохое, что успели позабыть.
Любовь - это присутствие. Быть рядом столько,
сколько сможешь, присутствовать в жизни человека,
которого любишь, -
всё равно ничего большего у тебя для него нет.
И меньшим тоже нельзя обойтись,
невозможно отойти на безопасное расстояние
и любить издалека, тогда это называется иначе.
Вдруг чувствуешь, что жизнь тебя любит.
У кого-то с самого начала так, а кому-то вдруг приходит.
Ты ее добиваешься, добиваешься годами,
а всё мимо идет.
Уже и надежду теряешь,
когда однажды она поворачивается
и смотрит на тебя.
Прямо в глаза смотрит, выбирает из всех и влюбляется.
Любовь моя, ярко-жёлтый, цвета лимонов,
синиц, мёда и осенних листьев.
Любовь моя, фиолетовый,
цвета молний в бархатную ночь.
Любовь моя, серый и розовый,
цвета пыли, иерусалимского камня и пустынных закатов.
Любовь моя, жгучий красный,
горячий даже сквозь веки, не изменившийся и за десять лет.
Любовь моя, полосатый,
пахнущий мягкой игрушкой и молоком.
Не каждому хватит жизни,
чтобы собрать хотя бы радугу,
и что тут можно сказать, кроме банальностей:
не трать время на тех, кто не даёт чистого цвета;
сохраняй тех, кто даёт;
и жил напрасно, если не был никому ни синим,
ни серебряным, ни золотым.
