[300x416]
1 июля какого-то ушедшего года.

Она сидела за столиком у окна, спрятавшись от нежданного ливня в случайном кафе, и задумчиво потягивала горький грейпфрутовый сок через соломинку...
А он на сцене настраивал свою гитару, и её ужасно раздражало это "трын, дзынь", режущее слух...
Но она то и дело поглядывала на него из-под ресниц и скользила взглядом по его рукам с тонкими длинными пальцами, обнимающими гриф.

Она вернулась сюда вечером: послушать, как же он играет. Какие звуки способны извлечь из этого скрипящего монстра его пальцы.
А потом - стала приходить каждый вечер. Она жила "отдельно", ни это кафе, ни этот музыкант никак не пересекались с тем, что составляло каждый её день, что определяло её планы и жизнь.

Садилась за столик у окна, болтала с постоянными посетителями или раскрывала ноут, доделывая то, что не успела на работе. И время от времени всё более заинтересованным взглядом смотрела туда, где Он рассказывал о своей жизни аккордами.
Его музыка была релаксом и бальзамом для израненных душ. Но она не верила в этот его иллюзорный покой - слишком уж нервными были его пальцы, слишком высокие, кричащие ноты порой прорывались среди умиротворения....

День за днём, вернее, вечер за вечером: он играл, а она смотрела.
Он играл, и ничего не замечал вокруг - ни посетителей, ни неловкой официантки, уронившей поднос прямо к его ногам, ни полуголых юных девиц, настойчиво вращающих бёдрами в такт его музыке в полуметре от его лица.
А она смотрела. Так же, украдкой. Чтобы никто не догадался, что (вернее кто) именно её влечёт в это кафе так непреодолимо.
Нашлись и те, кто приходил сюда уже именно к ней, она как бы стала какой-то достопримечательностью. И уже казалось, что она была всегда, в то же время, в том же месте - сидела у окна с открытым ноутбуком и приветливо улыбалась.

Но вся её жизнь изменилась. В ней зазвучала музыка. Его музыка.
Восходящее солнце наполняло её утро торжествующими аккордами нового дня и новых побед. В шуме улиц, в людском гомоне - она слышала теперь его музыку, в банальных беседах с коллегами, в морском прибое, в пении птиц или в гуле автострады она находила параллели, ноты, вибрацию его струны.
И она возвращалась вечером - сравнить и поймать новое для завтрашнего дня.

А потом он пропал, и она ёжилась в мучительных сомнениях и вскакивала навстречу каждому входящему посетителю. На его гитаре играл какой-то весёлый и заводной парень, но звуки его песен казались её визжанием бензопилы. И только с его возвращением душа снова запела.

А потом они чуть-чуть были вместе. "Чуть-чуть" - это едва касаясь, скользя по краю жизней друг друга так, как она скользила взглядом по его пальцам.
Так же, оставшись всецело принадлежащими своим не пересекающимся мирам. Разным и очень непохожим.

И он, на всякий случай, ревновал её к случайным посетителям, угощавшим её кофе и пирожными, с которыми она танцевала под его музыку, и в аккордах начинала звенеть ярость и металл.

А она метала глазами молнии, когда стройненькая солистка склонялась над и обжигая его щёку дыханием что-то шептала, согласовывая репертуар. Психовала, натягивала на лицо клоунскую улыбку, торопливо прощалась с знакомцами и прихватив бессменный ноут сбегала прямо в апрельский ливень, бесстрашно подставляя под ледяные струи воды разгорячённое яростью и ревностью тело...
И обещала себе, что "больше ни ногой..." и больше никогда...."

Но через пару дней её мир начинал звучать всё глуше. И это пугало. Она чувствовала, как начинает забывать его мелодии, а город - такой шумный город - становился безмолвным и серым...

И она возвращалась.
И он снова приветливо ей улыбался и они всё так же обменивались редкими тайными взглядами из-под ресниц..

Но однажды всё закончилось.
И она спокойно после работы пошла домой, а не в кафе. Ещё неделю прислушивалась к себе, зная, что каким-то утром этот беззвучный мир может снова стать страшным и пугающим...

Свет был выбелен начисто, а из души изъято то, что заставляло её страдать от безысходности и невозможности сплетения их разных миров.

И через какое то время она, чуть раскрасневшись от волнения, снова вошла в кафе, знакомое ей до царапинки на столешнице....

1 июля 2012.

... Она сидит за столиком у окна, тянет горький грейпфрутовый сок через соломинку, улыбается собеседникам и изредка тайком смотрит из-под ресниц на то, как он настраивает вторую струну.

С огромной нежностью, с прежним восхищением.

Будто бы даже этого лёгкого касания "МЫ" никогда не было. И будто они никогда не пересекались своими противоречивыми мирами.
Не было ничего.

Но в её - отдельном - мире снова звучит его музыка.:)....