Дождь… Осенний. Особый дождь. Помните? Это те моменты, когда струи его ещё по-летнему теплы, но ветер уже студён. Не тот осенний дождь, что приходит в её конце со снежными хлопьями, а дождь ранней осени — только-только ушедшего бабьего лета. Словно вон оно ещё — за той серой тучей…
Но не вернуть…
И ещё можно не бояться промокнуть под этим дождём, ещё не нужны плащи и запахнутые куртки… И от него в мире обостряется контраст.
Асфальт становится чернее, а листья на нём — желтее и ярче.
Мир только с виду сер в осенние дожди. Присмотритесь внимательней: он ведь выделит красочными пятнами на сером всё, чтобы оставаться ярким! Зелень елей, или гроздья рябины, или золото с багрянцем клёнов, или осенние цветы...
Всё лишнее смыто, убрал дождь. Только увидеть надо.
Он мудр, осенний дождь. Он не несёт в себе весёлой бесшабашности летних гроз.
Их безудержного и беспричинного хохота. Под него мы начинаем размышлять спокойно и тихо. Всё равно о чём. О приближении зимы или о том, что вот мы и стали опять немного старше, что отмирание природы осенью просто предшествует бурному возрождению весной, что в мире циклично и бесконечно…
Он немного грустен, наконец. Вместе с пожелтевшей и опадающей листвой...
Мой дождь. Твой дождь. Наш.
Именно он стучит сейчас в стекло, словно просится ко мне.
Подойду к окну, ладонь на стекло… Так и смотрим друг на друга — рядом, но по разные стороны. Дождь и я.
© Леонид Кальницкий
фрагмент из произведения «Осенний дождь» |
|
