Я не любил её

Я не любил её, мне просто было в кайф, 
Когда она сопела мирно рядом, 
И провожала по утрам влюбленным взглядом… 

Я не любил её, мне было хорошо, 
Ни одиночества с ней не было, ни скуки 
Мне было по фигу их сколько там ещё, 
Но мне не нравились на ней чужие руки. 


Я не любил её, но помнил всё о ней: 
Любимые цветы и тон помады, 
Всех тараканов в голове и всех друзей. 
Зачем-то мне всё это было надо. 

Я не любил её и никогда не врал, 
Я тормозил её: «Малыш, всё несерьёзно». 
Рассказывал, когда и с кем я спал, 
Но сам боялся на щеках увидеть слёзы. 

Я не любил её, меня манила страсть, 
Когда шептала: «Хочешь, рядом буду?» 
Да, я боялся сдаться и пропасть, 
Когда скользили ниже её губы. 

Я не любил её, но слушал её пульс, 
Пытался отогреть её ладони. 
Когда она теряла верный курс, 
Я возвращал её настойчивым: «Родная…» 

Я не любил её, мне нравился в ней шарм, 
Улыбка и ямочки на пояснице. 
В попытках отыскать, где мой журавль, 
Я называл её «моя синица». 

(с)

И почему0то мне кается, что наще начало было именно таким. Таким.. неправильным, что ли. Хотя нет, yghfdbkmysq-правильный - слишком узкие понятия. Скорее было очень много боли для меня. Вся гордость, неприступность, которой можно было немного гордится для того окружения, в котором была - почти все было сломлено. И эти строчки стихотворения идеально отражают то, что было. А потом ты меня полюбил. Или открыл карты. Сказал, что я прошла проверку.  Но не знаю. Однако после этого у нас было немного прекрасного времени. Да, по тем меркам - несколько месяцев это много, но сейчас, когда я больше полугода на расстоянии от всех близких, с гигантским ограничением общения - это кажется намного меньшим. Опять же наше невероятное количество ссор, хотя любовь и доверие таки были невероятными.
Сейчас очень часто думаю, что будет, когда я приеду. Таки изменения во мне отмечает даже папа. И.. Я все также не вижу будующего, как не видела его и в октябре. И.. Мне правда кажется, что на свой день рождения я снова буду одна.