Туплю, склонившись над письмом,

И как начать, увы, не знаю.

Страдаю сердцем и умом,

И не умом чуть-чуть страдаю.

А на столе тетрадный лист.

Неровный свет, мерцают свечи.

Тетрадный лист пока что чист,

А за окном давно не вечер.

Не описать и в сотне строк

Сонм чувств, нахлынувших вдруг в душу.

И мыслей как унять поток,

Спешащих вырваться наружу?...

Последний скрип карандаша,

Письмо готово. Потрудились

И ум, и сердце, и душа,

И руки тоже пригодились.

Ну, адресат, открыв конверт,

Без промедления узнайте,

Что написал корреспондент.

Всего лишь восемь букв: «Прощайте…»

Рамарадж Кришнапур